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The Horus Heresy: Sammelband II – Auszug

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Eins

Versammlung
Ein gutes Schwert
Der Herr des Todes

In der Leere sammelten sich die Schiffe. Die zinnenbewehrten und reich verzierten Formen erschienen wie gotische Bauwerke, so komplex wie Kathedralen, die von einem Planeten fortgetrieben und zu Kriegsschiffen geschmiedet worden waren. Riesige, kunstfertig gestaltete Buge, deren Spitzen wie Messer geschärft worden waren, glitten ebenso anmutig wie tödlich in eine gemeinsame Ausrichtung. Auf manchen brannten Fackeln in augenscheinlicher Missachtung des Vakuums. Plasmafeuer stießen orange-weiße Ströme turbulenter Gase aus Schornsteinen entlang der kilometerbreiten metallenen Rümpfe aus. Diese Leuchtfeuer wurden nur dann entzündet, wenn Gefahr im Verzug war. Ihre verschwenderische, wagemutige Hitze war ein Zeichen für den Feind.

Wir bringen euch die Erleuchtung.

Das Schiff an der Spitze der Flottille bestand aus Stahl von der Farbe eines sturmumtosten Himmels, und sein Bug war im dunklen Grün des Ozeans gehalten. Es bewegte sich, wie es ein Dolch in der Hand eines geduldigen Mörders tun mochte; unausweichlich, unerbittlich. Es war kaum verziert. Seine einzigen Dekorationen waren kriegerischer Natur, Reihe um Reihe säuregeätzter Lettern auf seinem pflugförmigen Bug, so hoch wie ein ausgewachsener Mensch, die von einem Zeitalter gefochtener Schlachten, besuchter Welten und vernichteter Feinde kündeten. Es trug nur zwei echte Schmuckelemente: einen goldenen Adler mit zwei Köpfen auf der Front der geneigten Brücke und ein riesiges Symbol aus schwerem Nickel- und Eisenerz, ein einzelner Steinschädel umgeben von einem Stahlring in Form eines Sterns, der wachsam und bedrohlich über der Klinge seines Bugs aufragte.

Weitere Schiffe gingen hinter diesem in Stellung und bildeten eine Formation, die jene der Krieger widerspiegelte, die sie transportierten. In Erinnerung an die unerschütterliche Entschlossenheit jener Krieger trug das Kriegsschiff stolz einen Namen in hochgotischen Schriftzeichen auf seiner ehernen Hülle: Beharrlichkeit.

Hinter ihm folgten weitere seiner Art, wenn auch in anderer Form, anderen Klassen, größer oder kleiner: die Unbeugsamer Wille, die Barbarus’ Stich, die Lord von Hyrus, die Terminus Est, die Unsterblich, die Schreckgespenst des Todes und andere.

Dies war die Flotte, die sich jenseits der Sonne Iota Horologii versammelte, um den Großen Kreuzzug und den Willen des Imperators der Menschheit zu einer der gigantischen Zylinderwelten der Jorgall zu bringen. Auf diesen Schiffen warteten zu Tausenden die Instrumente dieses Willens, die Krieger der XIV. Legion, der Death Guard.

Kaleb Arin eilte geschwind durch die Korridore der Beharrlichkeit und hielt seine schwere, in Stoff gehüllte Last dicht vor dem Körper. In seinen Jahren des Dienens hatte er eine Art, sich zu bewegen, sich zu verhalten erlernt, die ihn für die hoch über ihm aufragenden Astarteskrieger so gut wie unsichtbar machte. Er war gut darin, nicht von ihnen bemerkt zu werden. Bis zu diesem Tage, selbst nach all den Jahren, die in glitzernden Nieten auf seinem Schlüsselbein festgehalten worden waren, hatte Kaleb nichts von der Ehrfurcht eingebüßt, die er in ihrer Gegenwart empfand und die ihn von dem Moment an erfüllt hatte, als er das Knie vor der XIV. Legion gebeugt hatte. Die Falten in seinem Gesicht und sein grauweißes Haar verrieten sein Alter, doch seine Haltung war die eines sehr viel jüngeren Mannes. Die Kraft seiner Überzeugung – und noch etwas anderes, Privateres – hatte ihn unterwürfig und unablässig seine Pflicht erfüllen lassen.

Er sann darüber nach, dass es wohl nur wenige Menschen in der gesamten Galaxis gab, die so zufrieden sein konnten wie er. Ihn begleitete eine unumstößliche Wahrheit, an diesem Tage wie schon Jahrzehnte zuvor, als er unter einem weinenden Himmel aus toxischen Sturmwolken gestanden und seine Grenzen, seine Schwächen akzeptiert hatte. Jene, die unaufhörlich danach strebten, was sie nie erreichen konnten, jene, die sich selbst dafür bestraften, nicht in die schwindelerregenden Höhen vorzustoßen, in die sie niemals gelangen konnten, sie waren die Seelen, die niemals Frieden finden würden. Kaleb war nicht wie sie. Kaleb kannte seinen Platz im Lauf der Dinge. Er wusste, wo er hingehörte und was er zu tun hatte. Sein Platz war hier und jetzt, seine Aufgabe war nicht, Fragen zu stellen oder zu streben, sondern zu tun.

Dennoch war er darauf stolz. Wer konnte schon darauf hoffen, dort zu wandeln, wo er wandelte, unter Halbgöttern, die aus dem Fleisch des Imperators geformt worden waren? Der Huscarl kam aus dem Staunen über sie niemals heraus. Er hielt sich am Rand des Korridors und umging die massigen Krieger, die dabei waren, sich auf den nahenden Kampf vorzubereiten.

Die Astarteskrieger glichen zum Leben erweckten Statuen, in Stein gehauenen Mythen, die von ihren Podesten gestiegen waren und nun um ihn herum wandelten. Sie trugen marmorfarbene Rüstungen mit grünen Rändern und goldenen Verzierungen, manche die neueren, eleganteren Modelle, andere die alten Versionen mit Stacheln und Nieten und grimmen Helmen. Sie waren unglaubliche Männer, die Verkörperung des Willens des Imperiums, und Ehrfurcht und Staunen umgaben sie bei allem, was sie taten, wie ein Umhang. Sie würden nie verstehen, wie sehr einfache Sterbliche zu ihnen aufsahen.

Kaleb wusste, dass manche in der Legion ihn aufgrund seines Status als Diener gering schätzten und bestenfalls als Ärgernis sahen, im schlimmsten Fall als ebenso wertlos wie einen sabbernden Servitor. Er akzeptierte sein Schicksal mit der gleichen stoischen, verbissenen Inkaufnahme, welche die Art der Death Guard war. Er würde niemals so töricht sein, sich einzureden, dass er einer der ihren war – Kaleb war diese Möglichkeit geboten worden, doch er hatte sich als unzureichend erwiesen –, doch er wusste tief in seinem Herzen, dass er nach den gleichen Richtlinien wie sie lebte und dass sein kümmerlicher menschlicher Körper für diese Ideale sterben würde, wenn dies dem Imperium diente. Kaleb Arin, gescheiterter Aspirant, Huscarl und Adjutant eines Captains, war mit seinem Leben so zufrieden, wie man es nur sein konnte.

Seine Last war unhandlich, und so rückte er sie zurecht und hielt sie eng umschlungen diagonal vor der Brust. Er hatte es nicht gewagt, das Objekt auch nur ein einziges Mal abzusetzen oder zu nahe an einem Hindernis vorbeizutragen. Es erfüllte ihn mit Stolz, es einfach nur zu halten, auch wenn es in dicken, waldgrünen Samt gehüllt war. Er manövrierte durch verworrene, ineinander verschlungene Korridore und über die Zugangsrouten, welche die stinkenden, donnernden Geschützdecks überspannten. Er erreichte die oberen Regionen, zu denen das Flottenpersonal keinen Zugang hatte, und kam in die Bereiche des Schiffs, die ausschließlich Astarteskriegern vorbehalten waren. Selbst die Schiffsmeisterin der Beharrlichkeit hätte um die Erlaubnis des ranghöchsten Death Guards fragen müssen, bevor sie durch diese Hallen schreiten durfte.

Kaleb spürte einen Schauer der Befriedigung und fuhr unbewusst mit einer Hand über seine Robe und die schädelförmige Klammer an seinem Kragen. Das Symbol war so groß wie seine Handfläche und aus einer Zinnlegierung gefertigt. Die Mechanismen in seinem Innern kamen für die Maschinenaugen und Abtastungssysteme des Schiffs einer Zugangsberechtigung gleich. In gewisser Weise war es sein Amtssiegel. Kaleb stellte sich gerne vor, dass es so alt wie das Kriegsschiff war, vielleicht sogar so alt wie die Legion. Es war von Hunderten Dienern getragen worden, die alle bei der Erfüllung der Rolle gestorben waren, die er nun innehatte, und er ging davon aus, dass es auch ihn überdauern würde.

Oder vielleicht auch nicht. Die alten Wege verblassten, es gab immer weniger altgediente Death Guards, die sich noch dafür interessierten, die gramerfüllten Traditionen der Legion am Leben zu erhalten. Die Zeiten, ebenso wie die Astarteskrieger, änderten sich. Kaleb hatte zugesehen, wie die Dinge sich verändert hatten, da die Juvenorbehandlungen seine Lebensspanne verlängert und ihm einen Bruchteil der Langlebigkeit seiner Herren verliehen hatten.

Aus dieser Nähe, doch immer auf Abstand, hatte er gesehen, wie die Stimmung langsam umgeschlagen war. Es hatte während der Monate begonnen, die der Entscheidung des Imperators, dem Großen Kreuzzug den Rücken zu kehren, gefolgt waren, nachdem er dem edlen Primarch Horus den Titel des Kriegsherrn verliehen hatte. Und es ging weiter, überall um ihn herum, lautlos, langsam und kalt wie ein Gletscher, und in seinen düsteren Momenten fragte sich Kaleb, wohin dieser neu entstandene Weg ihn und seine geliebte Legion führen würde.

Der Huscarl verzog das Gesicht und schüttelte die plötzliche Melancholie mit einer Grimasse ab. Dies war nicht die richtige Zeit, um über die flüchtige Zukunft nachzugrübeln und sich Sorgen darüber zu machen, was geschehen könnte. Es war der Vorabend einer neuen Schlacht, die abermals das Recht der Menschheit durchsetzen würde, sich ungehindert und ohne Furcht zwischen den Sternen zu bewegen.

Während er auf die Rüstkammer zuhielt, warf er einen Blick aus einem verstärkten Bullauge und sah Sterne. Kaleb fragte sich, welchen von ihnen die Koloniewelt der Jorgall umkreiste und ob die Xenos auch nur die leiseste Ahnung hatten, was für ein Sturm bald über sie hereinbrechen würde.

Nathaniel Garro hob Libertas vor sein Gesicht und sah an der Klinge entlang. Das schwere, dichte Metall des Schwertes glänzte im blauen Licht der Kammer und eine Welle aus Reflexionen in allen Farben des Regenbogens lief die Schneide hinab, als er es wieder senkte. In der kristallinen Matrix des Monostahls waren keine Makel zu erkennen. Garro sah seinen Huscarl nicht an, der halb verbeugt vor ihm verharrte. »Das ist gute Arbeit.« Er bedeutete dem Mann, aufzustehen. »Ich bin sehr zufrieden.«

Kaleb raffte den Samt in den Händen zusammen. »Soweit ich weiß, war der Servitor, der sich Eurer Waffe angenommen hat, in seinem früheren Leben ein Maschinenschmied oder ein Klingenmacher. Es muss etwas von seiner Kunstfertigkeit übrig geblieben sein.«

»In der Tat.« Garro führte einige Übungsschläge mit Libertas aus. Er bewegte sich in seiner Mark-IV-Servorüstung schnell und flüssig. Der Hauch eines Lächelns machte sich auf seinem hageren Gesicht breit. Die Scharten, welche die Klinge während der Befriedung der Carinea-Monde erlitten hatte, waren bedenklich gewesen, das Resultat eines einzigen fehlgegangenen Schlags, der statt Fleisch einen Eisenpfeiler durchtrennt hatte. Es war ein gutes Gefühl, seine Lieblingswaffe wieder in den Händen zu halten. Das beträchtliche Gewicht des Breitschwerts vervollständigte ihn, und der Gedanke daran, ohne es in die Schlacht zu ziehen, hatte Garro irgendwie beunruhigt. Er würde sich nicht dazu hinreißen lassen, Worte wie ›Glück‹ oder ›Schicksal‹ in den Mund zu nehmen, solange es nicht im Spott geschah, doch ohne Libertas am Gürtel fühlte er sich irgendwie … weniger geschützt.

Der Krieger erblickte sein Spiegelbild im polierten Metall: alte Augen in einem Gesicht, das trotz seiner ermatteten Miene zu jung für sie zu sein schien; ein haarloses Haupt voller bleicher Narben. Es war ein patrizisches Antlitz, das seine Abstammung von den Kriegerdynastien des alten Terras durchblicken ließ; helle Haut, jedoch ohne die Blässe seiner Brüder der Death Guard, die vom kalten und tödlichen Barbarus stammten. Garro hob die Klinge zum Gruß, dann ließ er Libertas zurück in die Scheide an seinem Gürtel gleiten.

Er sah zu Kaleb hinüber. »Es ist älter als ich, wusstest du das? Mir wurde gesagt, dass gewisse Elemente dieser Waffe auf der Alten Erde, noch vor dem Zeitalter des Weltenbrands gefertigt wurden.«

Der Huscarl nickte. »Dann würde ich sagen, Herr, dass es nur passend ist, dass sie nun ein auf Terra geborener Sohn führt.«

»Alles, was zählt, ist, dass sie im Dienste des Imperators steht«, erwiderte Garro und verschränkte die Hände.

Kaleb öffnete den Mund, um etwas zu sagen, doch eine Bewegung an der Tür erregte seine Aufmerksamkeit und der Huscarl warf sich erneut in eine unterwürfige Verbeugung.

«Welch ein erlesenes Schwert«, erklang eine Stimme. Als Garro sich umdrehte, sah er zwei seiner Brüder näher kommen. Er widerstand der Versuchung, sie mit einem trockenen Lächeln zu begrüßen.

»Eine Schande«, fuhr der Sprecher fort, »dass es nicht in die Obhut eines jüngeren, kraftvolleren Kriegers übergeben werden kann.«

Garro beäugte den Mann, der gesprochen hatte. Wie es bei vielen Death Guards üblich war, hatte der Neuankömmling sich den Schädel rasiert, doch im Gegensatz zu den meisten von ihnen trug er einen grau-schwarzen Haarschopf am Hinterkopf, der ihm bis auf die Schultern herunterhing. Sein Gesicht war schroff und entstellt, doch in seinen Augen lag eine sardonische Gewitztheit.

»Die Torheit der Jugend«, antwortete Garro leichtfertig. »Seid Ihr sicher, dass Ihr es heben könntet, Temeter? Vielleicht sollte Euch der alte Hakur dabei helfen.« Er deutete auf den zweiten Mann, eine drahtige Gestalt mit hageren Gesichtszügen und einem augmetischen Auge.

Ihr grober Humor brach sich in trockenem Gelächter Bahn. »Vergebt mir, Captain«, sagte Temeter, »Ich dachte nur daran, es durch etwas zu ersetzen, das besser zu Euch passt … vielleicht einen Gehstock?«

Garro dachte überzogen lange über den Vorschlag des anderen Mannes nach. »Ihr mögt recht haben, aber wie sollte ich mein Schwert jemandem anvertrauen, dessen Atem immer noch nach Muttermilch stinkt?«

Weiteres Gelächter hallte durch den Raum und Temeter hob die Hände in gespielter Kapitulation. »Mir bleibt nichts anderes übrig, als mich vor dem Alter und der Erfahrung unseres ehrwürdigen Schlachtcaptains zu verbeugen.«

Garro trat vor und packte die gepanzerte Hand des anderen Mannes. »Ullis Temeter, Ihr Kampfhund. Ihr habt nur ein paar Jahre weniger als ich auf der Uhr!«

»Ja, aber genau die machen den Unterschied. Dessen ungeachtet geht es nicht um die Jahre, sondern um die Qualität.«

Der Death Guard an Temeters Seite sah weiter verdrießlich drein. »Dann muss ich einwerfen, dass Captain Temeter tragisch unterlegen ist.«

»Unterstützt ihn nicht auch noch, Andus«, erwiderte Temeter. »Nathaniel ist widerborstig genug, auch wenn Ihr ihm nicht beisteht!«

»Ich assistiere lediglich dem Befehlshaber meiner Kompanie, wie es die Pflicht jedes guten Sergeants ist«, sagte der Veteran mit einem Nicken. Jemand, der Andus Hakur weniger gut kannte als sein Captain, hätte den beleidigenden Seitenhieb gegen Temeter für bare Münze nehmen können, und in der Tat hörte Garro, wie sein Huscarl bei diesen Worten erschrocken einatmete, doch Hakurs Humor war so trocken, dass er an Dürre grenzte.

Was Captain Temeter anging, so tat er den Kommentar lachend ab. Sowohl er als auch Garro hatten in den Jahren, bevor sie an die Spitze ihrer jeweiligen Kompanien aufgestiegen waren, an der Seite des älteren Kriegers gekämpft. Die Tatsache, dass Garro ihn davon überzeugt hatte, sich seiner Kommandoabteilung statt der Temeters anzuschließen, war seit jeher ein Quell freundschaftlichen Streits zwischen beiden.

Garro erwiderte Hakurs Nicken und nahm Temeter zur Seite. »Ich hatte nicht erwartet, Euch vor der Versammlung auf der Terminus Est zu sehen. Ich bin deswegen hier.« Er tätschelte den Knauf des Schwerts. »Ich wollte nicht ohne es an Bord von Typhons Kriegsschiff gehen.«

Temeter warf einen fragenden Blick in Richtung des Huscarls, dann lächelte er. »Aye, das ist kein Schiff, auf dem man sich ungeschützt wiederfinden möchte, nicht wahr? Dann habt Ihr die Neuigkeiten also noch nicht gehört?«

Garro sah seinen alten Kameraden von der Seite an. »Was für Neuigkeiten, Ullis? Kommt schon, macht kein Drama daraus, spuckt es aus.«

Temeter senkte die Stimme. »Der geschätzte Anführer der Ersten Großkompanie, Captain Calas Typhon, hat das Kommando über den Angriff auf die Jorgall abgetreten. Jemand anderes wird uns anführen.«

»Wer?«, wollte Garro wissen. »Typhon würde nicht für irgendeinen Astarteskrieger abtreten. Sein Stolz würde das niemals zulassen.«

»Da habt Ihr nicht unrecht«, fuhr Temeter fort, »er würde nicht für irgendeinen Astarteskrieger abtreten.«

Die Erkenntnis traf Garro wie ein Eimer Eiswasser. »Soll das heißen …«

»Der Primarch ist hier, Nathaniel. Mortarion selbst hat beschlossen, dass er an diesem Angriff teilnehmen wird. Er hat den Zeitplan vorgezogen.«

»Der Primarch?« Die Worte kamen als Flüstern über Kalebs Lippen; jede Silbe war von Erwartung und Ehrfurcht geprägt.

Temeter warf ihm einen Blick zu, als bemerkte er Garros Diener zum ersten Mal. »In der Tat, kleiner Mann. Während wir hier reden, wandelt er über die Decks der Beharrlichkeit.«

Kaleb fiel auf die Knie und schlug mit zitternden Händen das Zeichen der Aquila.

Sein Herr konnte nicht verhindern, dass sein Hals trocken wurde. Bis zu Temeters Ankündigung war Garro, ebenso wie die Mehrheit der Legion, davon ausgegangen, dass der Anführer der Death Guard sich andernorts aufhielt, auf einer wichtigen Mission auf Geheiß des Kriegsherrn. Diese plötzliche und geheime Ankunft brachte ihn aus dem Gleichgewicht. Das Wissen, dass Mortarion mit ihnen gegen die Jorgall in die Schlacht ziehen würde, versetzte ihn in einen Zustand zwischen Euphorie und Unruhe. »Wann versammeln wir uns?«, fragte er, als er die Stimme wiederfand.

Temeter grinste breit. Er genoss diesen Moment des Unbehagens beim sonst so stoischen Garro mit milder Schadenfreude. »Genau jetzt, alter Freund. Ich bin hier, um Euch zum Konklave zu bringen.« Er beugte sich zu ihm vor und seine nächsten Worte kamen in einem verschwörerischen Flüstern. »Ich muss Euch warnen; der Primarch ist in interessanter Gesellschaft zurückgekehrt.«

Die Versammlungshalle war ein unscheinbarer Ort. Im Grunde genommen war sie nicht mehr als ein leerer rechteckiger Raum im Bug der Beharrlichkeit, an dessen einem Ende zwei ovale Panzerglasfenster das tödliche Vakuum zurückhielten. Jalousien verdeckten sie zur Hälfte und brachen das weißliche Licht eines nahen Nebels zu einem Streifenmuster.

Die gewölbte Decke wurde von den Hauptspanten des eisernen Brustkorbs des Schiffs gebildet, die sich in ihrer Mitte in vernieteten Stahlplatten trafen. Es gab keine Stühle oder andere Sitzgelegenheiten. Dafür gab es keinen Anlass. Dies war kein Saal, in dem lange Debatten abgehalten oder Intrigen geschmiedet wurden, sondern ein Ort, um grobe Befehle zu geben, Direktiven zu erlassen und spontane Schlachtpläne zu entwerfen. Die einzigen Verzierungen waren einige wenige Banner, die von den Metallträgern hingen.

Der Raum war voller Schatten. Die Alkoven zwischen den einzelnen Spanten waren tief und schwarz wie die Nacht. Einzelne Lichtkegel im gelblichen Weiß von Barbarus’ Sonne warfen helle Kreise auf den Boden. Im Zentrum des Raumes drehte sich langsam ein Hololithtank, ein geisterhafter Kubus aus blauem Licht. Mehrere Adepten des Mechanicums schlurften klackernd um den diskusförmigen Projektor darunter; sie bewegten sich in jeweils eigenen Umlaufbahnen, ohne sich jemals mehr als eine Handbreit zu entfernen. Garro konnte sich vorstellen, dass sie Angst hatten, zwischen die versammelten Krieger zu geraten.

Er sah sich um und erkannte die Gesichter hochrangiger Offiziere und Abgesandter aus der gesamten Flotte. Die Schiffsmeisterin der Beharrlichkeit, eine gertenschlanke Frau mit strengen Gesichtszügen, begegnete seinem Blick und bedachte ihn mit einem respektvollen Nicken. Garro erwiderte den Gruß und ging an ihr vorbei. Über seine Schulter flüsterte Temeter ihm zu: »Wo ist Grulgor?«

»Dort«, antwortete er und deutete mit dem Kinn in seine Richtung, »bei Typhon.«

»Ah«, sagte Temeter weise, »das sollte mich nicht wundern.«

Die Captains der Ersten und der Zweiten Kompanie waren ins Gespräch vertieft und redeten so leise, dass nicht einmal die scharfen Sinne eines anderen Legionärs ihre Worte verstehen konnten. Garro sah, dass Grulgor ihr Eintreffen bemerkt hatte und es nun, wie üblich, ignorierte, auch wenn dies einen Verstoß gegen das Protokoll darstellte.

»Er wird nie Euer Freund werden, oder?«, mutmaßte Temeter, der es ebenfalls bemerkte. »Nicht einmal einen Moment lang.«

Garro zuckte kaum merklich die Achseln. »Das bereitet mir keine schlaflosen Nächte. Unser Rang ist keine Folge von Sympathien. Wir kämpfen in einem Kreuzzug, nicht in einem Beliebtheitswettbewerb.«

Temeter schnaubte. »Das gilt vielleicht für Euch. Ich bin äußerst beliebt.«

»Ich bezweifle nicht, dass Ihr das glaubt.«

Typhon und Grulgor trennten sich abrupt und kamen auf ihre Brüder zu. Der Erste Captain der Death Guard, Anführer der Ersten Kompanie und rechte Hand des Primarchen, gab in seiner eisenfarbenen Terminatorrüstung einen prachtvollen Anblick ab. Ein dunkler Haarschopf hing ihm über die Schultern und sein bärtiges Gesicht wurde vom kantigen Umriss der Panzerung eingerahmt. Seinen Helm, aus dessen Stirn ein einzelnes Horn ragte, trug er unter dem Arm. Welche Emotionen ihn auch gerade erfüllten, er verbarg sie gut, jedoch nicht so gut, dass Garro die Falten der Verärgerung um seine Augen herum entgingen.

»Temeter. Garro.« Typhon schenkte beiden Männern einen gleichgültigen, abschätzenden Blick. Seine Stimme war ein tiefes Knurren.

Die ungezwungene Stimmung, die Temeter mit sich gebracht hatte, verpuffte unter dem durchdringenden Starren des Ersten Captains. Garro wunderte sich über die Wut hinter diesen dunklen Augen, die von dem Unmut kündete, in letzter Sekunde des Befehls über den Angriff auf die Jorgall enthoben worden zu sein.

»Grulgor und ich besprachen gerade die Änderungen im Schlachtplan«, fuhr Typhon fort.

»Änderungen?«, wiederholte Temeter. »Mir war nicht bewusst –«

»Jetzt wird es Euch bewusst gemacht«, sagte Grulgor mit einem leicht höhnischen Lächeln. Obwohl er auf einer Welt am entgegengesetzten Ende der Galaxis geboren worden war, glich er Garro in Körperbau und Haltung bis hin zum haarlosen Haupt und der Ansammlung von Narben, doch während Garro stoisch und gemessen war, befand sich Grulgor stets am Rande der Arroganz, knurrte, anstatt zu sprechen, verurteilte, anstatt nachzudenken. »Die Vierte Kompanie erhält neue Befehle und wird Enteroperationen gegen die Vorhut der Jorgall-Flotte durchführen.«

Temeter verbeugte sich und verbarg den Missmut, den er, wie Garro sicher wusste, darüber empfand, vom größeren Ruhm der Mission ausgeschlossen zu werden. »Wie es der Primarch wünscht.« Er sah auf und begegnete Grulgors Blick. »Danke, dass Ihr mich informiert habt, Captain.«

»Commander.« Grulgor spie das Wort förmlich aus. »Ihr werdet mich mit meinem korrekten Rang anreden, Captain Temeter.«

Temeter runzelte die Stirn. »Mein Fehler, Commander. Manchmal entgleitet mir die Tradition, wenn ich mit meinen Gedanken anderswo bin.«

Garro sah, wie Grulgor den Kiefer anspannte. Wie alle Legiones Astartes hatte auch die Death Guard Eigenarten und Bräuche, die sie von den anderen unterschieden. Zum Beispiel unterschied sie sich in Sachen Kommandostruktur und Ränge von den Legionen ihrer Brüder. Die Tradition verlangte, dass die XIV. niemals aus mehr als sieben Großkompanien bestand, auch wenn diese Verbände sehr viel mehr Männer umfassten als jene der Space Wolves oder Blood Angels, und auch wenn viele Legionen der Tradition folgten, den Anführer der Ersten Kompanie mit dem Ehrentitel ›Erster Captain‹ zu ehren, so hatte die Death Guard noch zwei weitere privilegierte Titel, jeweils für den Anführer der Zweiten und Siebten Kompanie. So kam es, dass Grulgor, auch wenn er nicht wirklich einen höheren Rang innehatte, als ›Commander‹ galt, während Garro als ›Schlachtcaptain‹ bekannt war. Soweit Garro wusste, stammte dieser Titel aus den Einigungskriegen, während derer ihn der Imperator selbst einem Offizier der XIV. Legion verliehen hatte. Er war stolz darauf, ihn all diese Jahrhunderte später noch zu tragen.

»Unsere Tradition macht uns zu dem, was wir sind«, wandte Garro leise ein. »Es ist gut und richtig, dass wir an ihr festhalten.«

»In Maßen«, korrigierte ihn Typhon. »Wir sollten nicht zulassen, dass wir von Regeln einer Vergangenheit eingeschränkt werden, die wir wie Staub hinter uns gelassen haben.«

»In der Tat«, fügte Grulgor hinzu.

»Ah, Ignatius«, sagte Temeter. »Also haltet Ihr mit einer Hand an der Tradition fest und stoßt sie mit der anderen von Euch?«

»Die alten Wege sind schön und gut, solange sie einem Zweck dienen.« Grulgor warf Garro einen kühlen Blick zu. »Der Hausdiener, den Ihr Euch haltet, ist ›eine Tradition‹, doch sie hat keinen Sinn. Es ist ein Brauch ohne Wert.«

»Da bin ich anderer Ansicht, Commander«, entgegnete Garro. »Der Huscarl leistet als mein Adjutant hervorragende –«

Grulgor schnaubte. »Ha. Ich hatte mal einen von denen. Ich glaube, ich habe ihn irgendwo auf einem Eismond verloren. Das schwache kleine Ding ist erfroren.« Er wandte den Blick ab. »Das stinkt nach Sentimentalität, Garro.«

»Wie immer, Grulgor, werde ich Eure Kommentare mit der ihnen gebührenden Sorgfalt zur Kenntnis nehmen«, sagte Garro. Er verstummte, als ihm eine goldene Gestalt auffiel, die durch einen der Lichtkegel schritt.

Temeter folgte Garros Blick und tippte ihm zweimal auf den Schulterpanzer. »Ich habe Euch doch gesagt, dass Mortarion in Gesellschaft zurückgekehrt ist.«

Kaleb widmete sich dem Tuch, in dem er das Schwert hergebracht hatte, und faltete den grünen Samt zu einem perfekten Quadrat zusammen. Die Rüstkammer verfügte über einen Alkoven, in dem Captain Garros Waffen und Kampfausrüstung fein säuberlich auf Haken und Drahtgestellen arrangiert waren. An einer Wand ruhte auf zwei Stahlstiften der klobige silberne Umriss des Bolters seines Herrn. Er war blank poliert und die Messingdetails funkelten im schwachen Licht der biolumineszenten Glühkugeln.

Der Huscarl legte den Stoff zurück und rang nachdenklich die Hände. Es fiel ihm schwer, einen klaren Gedanken zu fassen, während das Wissen an ihm nagte, dass der Primarch nur wenige Ebenen über ihm auf den oberen Decks wandelte. Kaleb sah zur stählernen Decke hinauf und stellte sich vor, was er erblicken mochte, wenn die Beharrlichkeit aus Glas erbaut worden wäre. Strahlte Mortarion Dunkelheit und Kälte aus, wie es ihm nachgesagt wurde? Konnte ein einfacher Mensch wie er dem Herrn des Todes überhaupt in die Augen sehen, ohne dass ihm das Herz in der Brust stehen blieb? Der Diener atmete tief ein, um sich zu beruhigen. Er hatte eine Menge zu verarbeiten und die Ablenkung erschwerte es ihm, sich auf seine normalen Aufgaben zu konzentrieren. Mortarion war ein Sohn des Imperators, und der Imperator … Der Imperator war …

»Kaleb.«

Er drehte sich zu Hakur um. Der altgediente Veteran war einer der wenigen Legionäre, der den Huscarl beim Namen nannte. »Ja, mein Lord?«

»Kümmere dich um deine Arbeit.« Er nickte in Richtung Decke, den Blick auf den Fleck gerichtet, den Kaleb angestarrt hatte. »Der Primarch kann durch Stahl sehen.«

Der Diener brachte ein schwaches Lächeln zustande, dann nahm er einen Putzlumpen und eine Dose Politur zur Hand. Unter Hakurs neutralem Blick trat er in den Alkoven und begann, an dem schweren Kürass aus Ceramit und Messing zu arbeiten, der in dessen Mitte ruhte. Es war ein zeremonielles Stück, einem Schlachtcaptain angemessen, das Garro ausschließlich im Kampf oder bei offiziellen Anlässen trug. Die dekorativen Elemente beinhalteten einen Messingadler mit ausgebreiteten Schwingen und erhabenem Kopf, der wirkte, als könnte er sich jeden Moment von der Brustplatte in die Luft erheben. Auf dem Rücken prangte ein zweiter Adler, der als Kopfschutz diente und dabei sowohl Schulterpanzer als auch das Rückenmodul der Rüstung überragte.

Was dieses Stück einzigartig machte, war die Tatsache, dass sich seine Adler von der Aquila des Imperators unterschieden. Das Emblem des Imperiums der Menschheit hatte zwei Köpfe, einen blinden, der in die Vergangenheit schaute, und einen sehenden, der in die Zukunft sah, doch die Adler des Schlachtcaptains hatten jeweils nur einen Kopf. Kaleb stellte sich gerne vor, dass dies bedeutete, dass sie in die Zeit blickten, die noch bevorstand, dass sie vielleicht Teil eines Zaubers waren, der im Vorhinein vor einem tödlichen Schuss oder einer herabfallenden Klinge warnen mochte. Er hatte diesen Gedanken einmal in Worte gefasst und dafür Hohn und Spott von Garros Männern geerntet. So ein Gedanke, hatte Sergeant Hakur später gesagt, war Aberglaube und hatte auf einem Schiff auf dem Kreuzzug des Imperators nichts zu suchen. »Unser Krieg soll Fabeln und Falschheit mit dem klaren Licht der Wahrheit ausbrennen und nicht weitere Mythen verbreiten.« Der Veteran hatte die Adler mit dem Finger angetippt. »Das hier ist nur lebloses Messing, nicht mehr, genau wie wir alle aus Fleisch und Blut sind.«

Trotzdem fuhr Kalebs Hand zu einem Messingsymbol, das er an einer Kette um den Hals trug und das tief in den Falten seiner Robe verborgen lag, wo es niemand sehen konnte.

Die Gestalt war ganz sicher weiblich, schlank und hielt sich kerzengerade. Sie trug einen glänzenden Ganzkörperanzug aus dichtem Kettengewebe und darüber eine goldene Rüstung, die an ein Korsett erinnerte. Eine Halbmaske hing lose an ihrem Hals und entblößte ein elegantes Gesicht. Garro fiel es manchmal schwer, das Alter von Menschen einzuschätzen, die keine Legionäre waren, doch er ging davon aus, dass sie nicht mehr als dreißig terranische Jahre alt sein konnte. Purpurn-schwarzes Haar ergoss sich aus einem hochgebundenen Knoten auf ihrem kahlrasierten Schädel, der ansonsten nur die blutrote Tätowierung einer Aquila zeigte. Sie war gut aussehend, doch was seine Aufmerksamkeit auf sie lenkte, war die Art, wie sie sich ohne jedes Geräusch über das eiserne Deck bewegte. Hätte er sie nicht aus den Schatten auftauchen sehen, hätte er die Frau für einen Hologeist halten können, ein hochauflösendes Bild aus dem Projektor.

»Amendera Kendel«, bemerkte Typhon mit einem Hauch von Abscheu. »Eine Hexensucherin.«

Temeter nickte. »Vom Sturmdolch-Kader. Sie ist mit einer Abteilung der Schwestern der Stille hier, augenscheinlich auf Geheiß des Sigiliten selbst.«

Grulgor schürzte abschätzig die Lippen. »Hier gibt es keine Psioniker. Welchen Zweck könnten diese Frauen in der kommenden Schlacht erfüllen?«

»Der Regent von Terra wird seine Gründe haben«, meinte Typhon, doch sein Ton machte klar, wie wenig er von ihnen hielt.

Garro beobachtete, wie die Hexensucherin den Raum durchquerte. Ihr Können war bemerkenswert. Sie bewegte sich verstohlen, obwohl jeder sie sehen konnte, und umschiffte die Flottenoffiziere auf eine Weise, die zufällig anmutete, doch Garros geschultes Auge erkannte, dass dem nicht so war.

Kendel observierte. Sie katalogisierte die Reaktionen der Anwesenden und speicherte sie zur zukünftigen Referenz. Es erinnerte den Death Guard an einen Späher, der vor der Schlacht die Umgebung erkundete, Schwachstellen und potenzielle Ziele identifizierte. Er war noch nie einer der Schwestern der Stille begegnet, er hatte nur von ihren Errungenschaften im Dienste des Imperators gehört.

Seiner Meinung nach hatten sie sich ihren Namen wohl verdient. Kendel war still wie der Wind, der über ein Grab strich, und er stellte fest, dass einige der Menschen erzitterten oder einen Moment lang abgelenkt waren, nachdem sie an ihnen vorbeigegangen war. Es schien, als verfügte die Hexensucherin über eine unsichtbare Aura, die die Sterblichen beunruhigte.

Garros Blick folgte ihr bis zum Eingang der Versammlungshalle, wo er am glitzernden Messing und Stahl zweier Gestalten hängenblieb, die links und rechts neben der Luke standen. Die beiden Wachen trugen identische, reich verzierte Rüstungen und überragten selbst Typhon; sie blockierten den Eingang mit überkreuzten Energiesensen, den Waffen der Elitekrieger der Death Guard. Nur jene wenigen, die die Gunst des Primarchen genossen, durften diese Artefakte tragen. Sie waren der einfachen Erntesense nachempfunden, von der es hieß, dass Mortarion in seiner Jugend mit ihr gekämpft hatte. Der Erste Captain trug eine, doch Garro erkannte diese beiden Klingen sofort.

»Todesschleier«, flüsterte er. Diese beiden Krieger waren die Leibwächter des Primarchen, dazu bestimmt, ihr Gesicht niemals vor jemand anderem als Mortarion zu offenbaren, selbst wenn es sie das Leben kostete. Es hieß, dass die Angehörigen des Todesschleiers im Geheimen vom Primarchen aus den Reihen der Legion erwählt und dann als im Kampf umgekommen geführt wurden. Sie waren seine namenlosen Wächter, die ihrem Herrn niemals mehr als neunundvierzig Schritte von der Seite weichen durften. Garro lief ein Schauer über den Rücken, als ihm aufging, dass ihm bis jetzt nicht bewusst gewesen war, dass die Krieger des Todesschleier den Raum betreten hatten.

«Wenn sie hier sind, wo ist dann der Primarch?«, fragte Grulgor.

Ein kaltes, verstehendes Lächeln kroch über Typhons Lippen. »Er ist die ganze Zeit über hier gewesen.«

Am anderen Ende der Halle löste sich ein Schatten aus dem Dunkel neben den ovalen Fenstern. Gemessene Schritte hallten über das Deck und ließen Stille über den Raum hereinbrechen. Bei jedem zweiten Schritt knallte ein eiserner Schaft auf den Boden. Garros Muskeln versteiften sich und mehrere der Flottenoffiziere traten vom Hololith zurück.

Unter den verstaubten terranischen Legenden, die von den Nationalstaaten wie Merika, Ursh und Oseanien überlebt hatten, gab es Erzählungen über eine Gestalt, die im Dunkeln wandelte und die frisch Verstorbenen für sich beanspruchte, ein skelettiertes Individuum, eine Inkarnation, die Seelen aus Fleisch schnitt wie Weizen auf dem Feld. Es waren nur Geschichten, die Spekulationen der Abergläubischen und Verängstigten, doch hier und jetzt, unzählige Lichtjahre vom Geburtsort dieser Folklore entfernt, erhob sich das Spiegelbild dieser Gestalt aus den Schatten an Bord der Beharrlichkeit, groß, ausgezehrt, unter einem Umhang so grau wie ein zugefrorenes Meer.

Mortarion blieb stehen und ließ das Ende seiner Sense auf dem Deck ruhen. Die Waffe überragte selbst ihren Träger. Nur die Krieger des Todesschleiers blieben ungerührt. Jede andere Person im Raum, ob Mensch oder Space Marine, fiel auf die Knie. Mortarions Umhang teilte sich, als er die freie Hand mit der Handfläche nach oben ausstreckte. »Erhebt euch«, sagt er.

Die Stimme des Primarchen war tief und fest, ganz im Gegensatz zu dem aschfahlen, haarlosen Gesicht, das aus dem massigen Kragen um seine Kehle aufragte. Wirbel aus weißem Gas, gesammelte Dämpfe aus der Atmosphäre von Barbarus, wanden sich aus Mortarions Halsberge. Garro schnappte ihren Geruch auf und einen Augenblick lang versetzte ihn sein Gedächtnis auf den grimmen, bewölkten Planeten mit seinem tödlichen Himmel zurück.

Die Versammelten erhoben sich, doch der Primarch dominierte weiterhin den Raum. Unter seinem grauen Umhang war er ein Ritter in einer Rüstung aus schimmerndem Messing und blankem Stahl. Auf seiner Brustplatte grinste der Schädel im Sternenkranz der Death Guard und an seiner Hüfte, auf Höhe der Brust eines gewöhnlichen Astarteskriegers, erkannte Garro das fassförmige Holster der Laterne, der einzigartigen, handgefertigten Energiepistole von Shenlong.

Mortarions einziger anderer Schmuck war eine Reihe Messinggloben, die an einer Kette aufgereiht waren. Auch sie beinhalteten die giftige Atmosphäre seiner Heimatwelt. Garro hatte gehört, dass der Primarch sie manchmal kostete wie ein Weinkenner einen erlesenen Tropfen oder sie in der Schlacht wie Granaten einsetzte, um einen Feind zu ersticken.

Der Schlachtcaptain stellte fest, dass er die Luft angehalten hatte, und atmete aus, während Mortarion den Blick seiner bernsteinfarbenen Augen durch den Raum schweifen ließ. Es war absolut still, als der Primarch das Wort ergriff.

»Xenos.« Pyr Rahl benutzte das Wort wie einen Fluch, während er mit den Fingern auf den Lauf seines Bolters trommelte. »Ich frage mich, welche Farbe ihr Blut haben wird. Weiß? Purpur? Grün? Er sah sich um und fuhr sich mit der Hand durch das kurz geschorene Haar. »Kommt schon, wer wettet mit mir?«

»Niemand, Pyr«, antwortete Hakur und schüttelte den Kopf. »Wir alle haben Eure Glücksspiele satt.« Er warf einen Blick in die Rüstkammer, in der Garros Huscarl immer noch schwer beschäftigt war.

»In welcher Währung sollten wir unsere Wettschulden überhaupt begleichen?«, warf Voyen ein, als er neben Hakur ans Waffenregal trat. Die beiden Veteranen waren sich körperlich sehr unähnlich – Voyen war breit, während Hakur drahtig war –, doch sie waren sich bei den meisten Dingen einig, die ihre Einheit betrafen. »Wir sind keine Soldaten oder Matrosen, die um Rationen und Münzen spielen!«

Rahl runzelte die Stirn. »Es geht nicht um Geld, Apothecarius, nichts so Ungehobeltes. Diese Dinge sind nur dafür da, um den Stand im Blick zu behalten. Wir spielen um das Recht, recht zu haben.«

Solun Decius, der jüngste Legionär der Kommandoabteilung, kam näher und wischte sich mit einem Handtuch den Schweiß seiner Anstrengungen in den Übungskäfigen aus dem Gesicht. Er hatte etwas Hartes an sich, das so gar nicht zu jemandem seines Alters passen wollte. Seine Augen leuchteten vor Energie, die er gerade so im Zaum hielt, angefacht von den Möglichkeiten, Ruhm zu ernten, die die Ankunft des Primarchen mit sich brachte. »Ich nehme Eure Wette an, wenn Ihr dann Ruhe gebt.« Decius warf Hakur und Voyen einen Blick zu, doch die älteren Legionäre reagierten nicht. »Ich sage hellrot wie das der Orks.«

Rahl rümpfte die Nase. »Milchweiß wie das der Megarachniden.«

»Ihr liegt beide falsch.« Hinter Rahls Rücken erklang die flache, monotone Stimme von Tollen Sendek, der nicht eine Sekunde von seiner Datentafel mit taktischem Kartenmaterial aufsah. »Das Blut der Jorgall ist tief karminrot.« Der Krieger hatte ausgeprägte Augenbrauen und schwere Lider, die ihn ständig schläfrig aussehen ließen.

»Und wie kommt Ihr zu dieser Erkenntnis?«, wollte Decius wissen.

Sendek wedelte mit der Datentafel. »Ich lese, Solun. Während Ihr die Zähne Eures Kettenschwerts in den Übungskäfigen stumpf schlagt, studiere ich den Feind. Die Obduktionsberichte der Magi Biologis sind faszinierend.«

Decius schnaubte. »Alles, was ich wissen muss, ist, wie ich sie umbringen kann. Steht das in Euren Texten, Tollen?«

Sendek nickte bedächtig. »Das tut es.«

»Na dann raus damit.« Voyen bedeutete dem mürrischen Astarteskrieger, aufzustehen. »Behaltet solche Informationen nicht für Euch.«

Sendek seufzte und erhob sich. Seine ewig verdrießlichen Züge wurden vom Leuchten der Datentafel erhellt. »Die Jorgall setzen häufig mechanische Implantate ein, um ihre Körper zu verstärken. Sie haben einige humanoide Merkmale – Kopf, Hals, Augen, einen Mund – doch wie es scheint, befindet sich ihr Gehirn nicht hier«, er tippte sich an die Stirn, »sondern hier.« Tollen legte sich eine Hand flach auf die Brust.

»Damit braucht es einen Schuss ins Herz, um sie zu töten, richtig?«, bemerkte Rahl und erwartete ein bestätigendes Nicken.

»Ah«, sagte Decius, »so?« In einer verschwommenen Bewegung war der Krieger herumgewirbelt und hatte seinen Bolter gezogen. Ein einzelner Schuss ertönte und zerfetzte den Torso einer humanoiden Zielscheibe wenige Meter neben Garros Rüstungsalkoven. Der Huscarl zuckte zusammen, was dem Schützen einen missbilligenden Blick von Hakur einbrachte.

Decius wandte sich offensichtlich erheitert ab. Meric Voyen sah zu Hakur hinüber. »Arroganter Welpe. Ich verstehe nicht, was der Captain in ihm sieht.«

»Das Gleiche habe ich einmal über Euch gesagt, Meric.«

»Geschwindigkeit und Können sind nichts ohne Kontrolle«, gab der Apothecarius gepresst zurück. »So ein Schauspiel passt besser zu den Gecken der Emperor’s Children.«

Seine Worte brachten ihm ein Lächeln von Hakur ein. »Unter der Haut sind alle Legionäre Brüder.«

Voyens gute Laune verschwand abrupt. »Das, mein Bruder, ist ebenso sehr eine Lüge, wie es die Wahrheit ist.«

Im Hololithkubus wurde der Umriss des Jorgall-Konstrukts sichtbar. Es war ein breiter, mehrere Kilometer langer Zylinder, dessen eines Ende von Antriebseinheiten aufgebläht war und dessen anderes Ende in einem spitzen Bug auslief. Riesige Sonnensegel in der Form von Blütenblättern mit schimmernden Paneelen erstreckten sich aus dem Heck, fingen das Licht ein und warfen es durch Fenster, die größer waren als manche Binnenmeere.

Mortarion deutete mit dem Finger darauf. »Eine Zylinderwelt. Diese hier weist die doppelte Masse vergleichbarer Konstrukte auf, die im Orbit von Tasak Beta und Fallon gefunden und eliminiert wurden, doch im Gegensatz zu diesen ist dies das erste Schiff der Jorgall, das wir unter voller Kraft im tiefen Raum antreffen.« Einer der Adepten bediente mehrere Hebel mit seinen wurmähnlichen Mechadendriten und enthüllte einen Halo aus tränenförmigen Schiffen in dichter Formation.

»Eine beträchtliche Flotte bildet die Vorhut des Schiffes. Captain Temeter wird den Angriff auf diese Schiffe anführen und ihre Kommunikation stören.«

Temeter salutierte vor dem Primarchen. »Elemente der Ersten, Zweiten und Siebten Großkompanien werden mir zur Seite stehen. Das Schlachtfeld kommt unseren einzigartigen Talenten zugute. Die Jorgall atmen eine Mischung aus Stickstoff, Sauerstoff und hohen Konzentrationen von Schwefel, der schwach giftig wirkt, von unseren Lungen jedoch ohne Probleme bewältigt werden kann.«

Als wollte Mortarion diesen Punkt untermauern, nahm er einen tiefen Atemzug aus seiner Halbmaske. »Der Erste Captain Typhon wird an meiner Seite kämpfen. Commander Grulgor wird in die Antriebssektion eindringen und die Kontrolle über die Energieversorgung an sich bringen. Schlachtcaptain Garro wird die Brutkammern neutralisieren.«

Garro salutierte förmlich, ebenso wie Grulgor und Typhon. Er verbarg die Enttäuschung angesichts des ihm zugewiesenen Ziels, das weit vom Eintrittspunkt des Primarchen entfernt war, und fing stattdessen an, einen Schlachtplan zu entwerfen.

Mortarion zögerte einen Moment, und Garro hätte schwören können, dass er die Andeutung eines Lächelns in seiner Stimme hörte. »Wie einige von euch sicher erkannt haben, wird dieser Kampf nicht ausschließlich von der Death Guard ausgetragen. Auf Bitten Malcadors des Sigiliten habe ich einen Kader Hexensucher der Divisio Astra Telepathica hergebracht, der von Domna Oblivio Amendera angeführt wird.« Der Primarch neigte den Kopf und Garro sah, wie sich die Stille Schwester daraufhin verbeugte. Ihre Finger beschrieben gewandt und schnell Worte in Zeichensprache.

»Die geehrten Schwestern werden sich uns anschließen, um einer psionischen Spur zu folgen, die zu dieser Zylinderwelt führte.«

Garro versteifte sich. Psionisch? Dies war das erste Mal, dass er von einer solchen Bedrohung an Bord eines Jorgall-Schiffs hörte, und ihm fiel auf, dass nur Typhon nicht überrascht aussah.

»Ich gehe davon aus, dass ihr euch alle der vollen Bedeutung dieses Vorhabens bewusst seid«, fuhr der Herr des Todes mit tiefer, kräftiger Stimme fort. »Die Jorgall dringen wieder und wieder mit ihren Generationenschiffen in unseren Raum ein, um Welten zu befallen, die dem Imperator gehören. Wir dürfen nicht gestatten, dass sie Fuß fassen.« Er drehte sich um und sein Gesicht verschwand in der Kapuze seines Umhangs. »Mit der Zeit werden wir diese Kreaturen ausrotten und heute tun wir einen weiteren Schritt auf dem Weg dorthin.«

Garro und seine Brüder salutierten erneut, als Mortarion ihnen den Rücken zuwandte und in die Schatten eintrat. Sie stießen keinen Schlachtruf aus oder begingen diesen Moment mit lauten Bekundungen. Der Primarch hatte gesprochen und seine Stimme war genug.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgaben: The Flight of the Eisenstein (2007), Fulgrim (2007), Descent of Angels (2007).
Deutsche Erstausgaben: Der Flug der Eisenstein (2015), Fulgrim (2016), Dark Angels (2016) in Großbritannien herausgegeben von Black Library.
Diese Ausgabe herausgegeben 2020.
Black Library ist eine Abteilung von Games Workshop Ltd.,
Willow Road, Nottingham, NG7 2WS, UK.

Originaltitel: The Flight of the Eisenstein, Fulgrim
und Descent of Angels.
Deutsche Übersetzung: Jan Knackstedt (Der Flug der Eisenstein),
Tobias Rösner (Fulgrim), Anthea Wiederspohn (Dark Angels).
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Neil Roberts.

The Horus Heresy: Sammelband II © Copyright Games Workshop Limited 2019. The Horus Heresy: Sammelband II, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78999-989-1

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